Sagan om Isfolket

Jag vet inte om folk är intresserade eller så, men jag hittade några bilder på Margit Sandemo som jag inte har sett förut. Också var det några jag har sett, samt texten som stod vid bilderna.

Sommeren hos Sandemo. Blå skyer, bading, fine dager. Margit Sandemo sier i dag at hunkanskje er verdens lykkeligste menneske.


Mine venner, dyrene. Familien til Margit mener Margit liker dyr bedre enn mennesker. I dag bor hun med to hunder og en katt.


Dronningen av husmorporno. -Akademikere må gjerne si at jeg skriver husmorporno, men kaller de bøkene mine «triviallitteratur», ja, da blir jeg arg.


Margit Sandemo. Inviterte 4000 gjester til 80-årsdagen i går.


Mannen i hennes liv. - I mine minner ser jegfor meg Asbjørn som 60-åring, selv om handøde mye eldre. Han smiler. Det er så fint, sier Margit Sandemo, om sin avdøde ektemann.


Jag dock tycker det är så underbart att se bilder eller läsa om henne eller liknande!

Har inte heller sett dem förrut
Den bilden med henne och den tecknade bakgrunden var riktigt häftig

_________________
Kära barn, var så snäll, det får inte ske!

Gå gärna med i Sagan om isfolket-föreningen, vi finns på facebook! https://www.facebook.com/SaganomIsfolket/

Jeg har sett noen av disse bildene før, men ikke alle. Takk for at du postet dem, Draca!

Jeg likte også bildet med tegningen/maleriet i bakgrunnen. Ser ut som det kan være en illustrasjon av Harry Nørstrand (eller muligens Inge Drachmann). Skal lure på hvilken roman den er hentet fra. Det står forresten noe på dansk øverst i høyre hjørne.

Aller best likte jeg det siste bildet. En kan virkelig se kjærligheten og samhørigheten mellom Margit og Asbjørn der. Jeg tror bildet kan være tatt et av de stedene de bodde i Valdres.

_________________
Stay gold!
Have a good destiny!

Har sett en del av disse før, men de er like flotte å se igjen:) Noen av dem er fra bursdagsboka til 7oårsdagen ikke sant?

_________________
For it would seem - her case proved it - that we write, not with the fingers, but with the whole person. The nerve which controls the pen winds itself about every fibre of our being, threads the heart, pierces the liver.
( Virginia Woolf, Orlando)